Pues los poetas son
pequeños animales en disturbio
con la sed en los ojos y en la
garganta amor


(Jesús Hilario Tundidor)

martes, 31 de diciembre de 2013

(*)


Recuerda que aquí
rigen las mismas leyes,
que todo esto es la vida:
negro en pugna con el blanco,
la imaginación
cada año presurosa
por cubrir su memoria al final de las fotografías.
Allí también lo cierto
es siempre lo que no sea.
La nostalgia sólo evoca lo que nunca fue.


lunes, 30 de diciembre de 2013

Buen Provecho

(Joan Colom)



La luna
una pelleja de nada
nos elige de la ciudad emergida entre sus miembros

Ahora bebemos la paz de los convites
Es tarde                        Muy tarde aún
para los remiendos calentitos
del zapatero bonachón
Ningún ruido nos oye si tachamos sus umbrales
Ninguna consecuencia nos actúa como marquesa regente
del país retornable
Porque merecimos ya
la anchura de después            Más después
Cuando obviarnos se llame tan simplemente
                                     apagar el televisor
                                     fregar los platos
esperar del cartero sin nombres y apellidos
un trago sólo posible como otros
Ahora estamos invitados al banquete de la vista gorda
Al sinfín de comilonas de la deuda

El sol
un archivista perenne
nos olvida de la ciudad sumergida entre sus yernos



(Cristina García Santos)



miércoles, 25 de diciembre de 2013

Arcadia Morrison (III): Dios

(Alain Ronay)


"¿Has visto alguna vez a Dios?"
     - un mandala. Un ángel simétrico.

¿Sentido? sí. Un polvo. El Sol.
¿Oído? Música. Voces.
¿Tocado? un animal. tu mano.
¿Saboreado? Carne poco hecha, maíz, agua,
             y vino. 


(Jim Morrison)

viernes, 20 de diciembre de 2013

La Palabra Aún No Ha Dicho Su Último Verso




Os hablaré de lo que no es.

Esta antología no pretende ser portavoz de una generación poética, porque varias generaciones de distintas nacionalidades respiran aquí. Respiran por la herida, como diría Machado.

Ni siquiera lo considero realmente una antología, prefiero verlo como un manifiesto colectivo de un momento determinado, un sentimiento global que eclosionó en la iniciativa que hace unos meses invadió los periódicos de este país y que ahora se hace materialmente solidaria a través de RAIS Fundación.

Este manifiesto no se convertirá en mera calaña comercial de editores y antólogos licenciados en fábricas de humo. Obviando algunos notorios nombres, el grueso de voces que lo componen escupe desde una trinchera sin dirección en letras doradas. La selección, pues, no ha correspondido a criterios excluyentes, sino integradores. El tiempo no decidirá la permanencia de unos pocos y el olvido de los más, autobombo fue un término descartado desde el primer compás de este proyecto. El tiempo decidirá si proyectos así se hacen habituales, si en los grandes centros de influencia editorial germina y prospera la semilla de la literatura comprometida, posicionada y toscamente parcial.

Poemas al director no es una obra tendenciosa, aunque quizás señale un rumbo en creciente tránsito: el de la poesía social. Tampoco será, esta, una publicación con riesgo de obsolescencia en un corto plazo de tiempo, como suele ocurrir en la mayoría de casos. El disturbio parece condenado a regresar al centro del panorama poético cada vez que los diques amenazan con romperse.

La advertencia queda dicha.


http://poemasaldirector.com/

miércoles, 18 de diciembre de 2013

Arcadia Morrison (II): Las Drogas





Las drogas son una apuesta con la mente

(Jim Morrison)


martes, 10 de diciembre de 2013

Pay After Fuck

(Brenda López)



Hay un público para cada melodrama
una madre de hojalata cuando todo lo demás falle
barajas de bronce derramadas a la luna.
Pero queremos distinguirnos
hasta respirar la sexta felicidad.
Allí
la tristeza es cuestión de convicción.
Animales con males de pura sangre
pujan por nacer sin ceder una lágrima
y para ello tragarán tu semen
y será el definitivo acto de amor.
Ningún pecado competirá
con cualquier sonrisa
en la lechosa venida del día.


miércoles, 4 de diciembre de 2013

Monolito





Colaboración para el número X de la Revista Monolito.
Agradecimientos a Juan Mireles.

Interesados, aquí.


martes, 3 de diciembre de 2013

Arcadia Morrison (I): El Amor

(Tumba de Pamela Susan. Foto: J. Eric Lynxwile)



Y llegué a ti 
    en busca de paz 
Y llegué a ti 
    en busca de oro 
Y llegué a ti 
    en busca de mentiras 
Y tú me diste fiebre 
     y sabiduria 
     y gritos 
     de dolor 
Y aquí estaremos 
    el próximo día 
    el próximo día 
    y 
    Mañana


(Jim Morrison)

viernes, 29 de noviembre de 2013

Unas Pinceladas, Por María José Collado

 
Era la década de los setenta cuando mudé la piel infantil por esa otra más pesada y complicada de la adolescencia. Podría decir que escribo porque siempre he hablado poco, porque al ir trazando los signos, hay tiempo para la reflexión. Mi mundo era complejo, viví en Alemania seis años de infancia plena, al regresar pude observar el atraso de esta ciudad, sus prejuicios, sus sombras, su hipocresía y el silencio impuesto sobre muchos temas. Cuántos contrastes, los niños corrían al ver venir al cura y besaban la cruz que les mostraba, algunas mujeres llevaban un hábito con un cordón a la cintura y en la plaza cercana había jóvenes con la cabeza rapada, mi abuela comentaba que eran grifotas. Pronto sentí fascinación por la música anglosajona y por el movimiento hippie, su espíritu floral, su no a la guerra y ese halo de libertad del que se rodeaban. La poesía me desveló un camino salpicado de metáforas con el que me identifiqué pronto, podía escribir sobre cualquier asunto y no desnudarme al hielo de las miradas, a la expresión reprobadora de los adultos, escapaba de la censura. Mucho tiempo ha pasado desde aquel primer poemario La luna en el laberinto y estos versos: Era un sueño imposible: “Sobre una espléndida piedra azabache/ parecías, yacente, un dios del Olimpo/ al tocarte, ilusión, fuiste sólo agua/ y en ella me hundí con un sueño de siglos/.” Mucho he leído, vivido desde entonces, la voz poética ha madurado, se ha hecho más personal. He hecho incursiones en el relato, el microrrelato y la poesía visual, soy una persona muy inquieta, pero siempre regreso a la poesía. 


Rastrear la luz en el vientre 
de todos los naufragios, 
alzarla como un cáliz, 
asistir a su renacimiento. 
La historia se rescata 
abriendo su envoltura, 
sacando a cubos sombras, 
derramando la estremecida luz 
que nada en las clepsidras. 

(Del libro Bruñidas sombras)



María José Collado nació en Jerez de la Frontera, (Cádiz). Su infancia transcurrió entre Sevilla y Essen (Alemania). 
Colaboraciones en: Agenda de la tolerancia, revista Océano, Cuadernos de Roldán, Aldaba, Diálogo, Jirones de azul, En sentido figurado, Poesía actual, Andalucía liberal, Revista Tinta china. Revista Grisú. Palabras diversas. En varias convocatorias de poesía visual Contra la violencia de género. Revista Nueva Grecia. Las afinidades electivas.
Publicaciones: Monográfico de La Cuerda del Arco. 
Poemarios: La luna en el laberinto. Arde la vida bajo el cobre lunar. Tapiz de agua. Bruñidas sombras.
Antologías: Palabras indiscretas, Casa Eolo, I Encuentro hispano marroquí de poesía Jacinto López Gorgé, Versos para derribar muros, Especial de poesía andaluza vol.1 En sentido figurado. Miradas sin fronteras 2012. Poetas Siglo XXI. III Encuentro hispanomarroquí Trina Mercader. Hizo el prólogo para Poesía en la distancia: Al final poesía, 2013. Miradas sin fronteras 2013.
Finalista de varios certámenes de poesía.
Premio de poesía del IV Certamen Internacional Traspasando Fronteras, Universidad de Almería 2010.
Pertenece a REMES (Red mundial de escritores en español). 
 http://elmiradordelasestrellas.blogspot.com.es/


martes, 26 de noviembre de 2013

La Resistencia



Me gustaría nadar en esta tormenta,
pero desconfío del vaso.
Alimentaré La Resistencia a mi manera
hasta que Urano se doble por la mitad.

Seguiré bailando hacia el domingo
y cantando jueves por un trago de Everclear.

Porque no quiero ser un guía del Laberinto,
quiero ser el minotauro de vírgenes Cretas.


lunes, 18 de noviembre de 2013

Y Sin Embargo Vino Como Luz






Y Luis se apareció
sin libros ni micrófonos,
sin luces de escena
ni preludios de fugas;
en mangas de camisa
y espinos blancos,
recitando lo que sabía:

"Sólo sabemos esculpir biografías
En músicas hostiles,
Sólo sabemos contar afirmaciones
O negaciones, cabellera de noche,
Sólo sabemos invocar como niños el frío
Por miedo de irnos solos a la sombra del tiempo".



jueves, 14 de noviembre de 2013

lunes, 11 de noviembre de 2013

Testimonio Del Simio




Detrás de las cabeceras de las camas
nosotros —barracas cinematográficas
del sueño

No podemos ni silbar
ni aplaudir

Lo único que ocurre
es que vociferamos en el lenguaje de los monos
—nuestro antiguo dialecto—
las cosas más actuales

Y de veras, entonces
estamos viviendo
nuestra propia era



(Miron Białoszewski )


sábado, 9 de noviembre de 2013

Yo También

(Miki Leal)



yo también derrocho soledad por intrincados caminos, 
y la asumo y la cultivo entre resacas
de pasión y salvoconductos de olvido.
Son las mínimas apuestas que uno se hace en conclusión
y es el precio que hay que pagar por el peaje de la vida.


(Pilar Quirosa-Cheyrouze)


miércoles, 6 de noviembre de 2013

De-Generación Del 27





Tal vez
dentro de catorce años
una nueva generación de poetas
se reúna con motivo del centenario de aquella.

Una generación
de huérfanos de padres y papel
recitará de memoria
"Vivir sin estar viviendo" de Cernuda:

Inalterable, en violento claroscuro,
Mírala, piénsala. Árida tierra, cielo fértil
Con nieves y resoles, riadas y sequías;
Almendros y chumberas, espartos y naranjos
Crecen en ella, ya desierto, ya oasis.
Junto a la iglesia está la casa llana,
Al lado del palacio esta la timba,
El alarido ronco junto a la voz serena,
El amor junto al odio, y la caricia junto
A la puñalada. Allí es extremo todo.


Seguramente apuntarán hacia arriba
en alguna estación de metro abandonada.
Y veréis
que los caimanes devorados por el retrete
aprendieron a leer
la fiebre de los túneles.
Porque algo es seguro,
la próxima generación
no saldrá de un lugar tan limpio.


domingo, 3 de noviembre de 2013

El Día Que Lou Reed Murió







Fue el domingo que encontré
aquella caja de música
con una bailarina sin cabeza en su centro.
Giraba y deshacía el ovillo
de los estómagos robados,
bordeaba la boca de nuestro cielo vacío.
Eramos estrellas de hielo
mudando de clave entre cuatro tabiques.

Venus en piel de marta
huyó del nítrico sonido de ese juguete;
el arco de su viola le bastó
para serrar la pata de la cama.
Tú te abriste el cárdigan
y me mostraste la muerte.

El día que Lou Reed murió
probamos la heroína roja del jaguar.
Por sentirme la vida
elegí una parábola yerma.


martes, 29 de octubre de 2013

El Pasado Aún No Está Escrito

(Juanma Mendoza)



Ni me odio ni me lloro.

Pequeña duda,
tendré mi tiempo de descanso.
Mi tiempo de mirar
al cielo. De dejarme
la mano en el bolsillo.
Y de volver a todos
una mirada nueva.

No vendrán a robarme
la esperanza ganada.
Ni lágrimas ni pan
serán amargos en mi boca.

Dios
pasará por mis ojos.



(Julia Uceda)


jueves, 24 de octubre de 2013

Papel Ahuesado

(Viktor Vasnetsov)



Tengo enfrente
la página vacía más grande de mi vida
y necesito escribir en ella
que lo opuesto al amor
es el miedo disfrazado de odio.

Por eso a veces
odio la crueldad de las musas
cuando se fingen tan volátiles
y cubren de nevisca su inocencia.
Para animales en disturbio
el blanco es el color del luto.
Los huesos y estas hojas
comparten un mismo tono.

Por eso
si a veces odio la poesía,
no es más que miedo
a que Miss Sombra
mire de cerca el color de mis huesos.


sábado, 19 de octubre de 2013

La Mirada Gosling


 (Only God Forgives, 2013, Nicolas Winding Refn)



Primero comprende
que existen miradas
que necesitan más de mil metros,
separan estaciones en primeros planos
sin puntos de fuga.

Miradas que se saben humanas
cuando vigilan el otoño desde fuera de él.
Esa turbia sensación de distancia
frente a la felicidad que alguna vez
se te ofreció bailando con la melena recogida.

Y no busques más allá de aquellas palabras:
Un hombre que sabe perder es invencible.
Esto parece todo lo que la vida
ha dejado escrito en dos párpados.
Los cerraré por una vez
para que puedas leer entre líneas.

Por último quiero que comprendas algo.
Sólo a Dios permitiré
cercenar mis manos con su espada
y cantar una nana a los muñones.



lunes, 14 de octubre de 2013

martes, 8 de octubre de 2013

El Olvido Es Como Un Pájaro Cuyas Alas Se Concilian

(The Broken Tower, 2011, James Franco)



Forgetfulness is like a song
That, freed from beat and measure, wanders.
Forgetfulness is like a bird whose wings are reconciled,
Outspread and motionless,
A bird that coasts the wind unwearyingly.

Forgetfulness is rain at night,
Or an old house in a forest, or a child.
Forgetfulness is white, white as a blasted tree,
And it may stun the sybil into prophecy,
Or bury the Gods.

I can remember much forgetfulness. 

(Hart Crane) 

martes, 1 de octubre de 2013

jueves, 26 de septiembre de 2013

Juan Luis Y El Guadalquivir



Quietas las aguas bajo la luna turbia de septiembre
y las palabras como globos de humo
torpemente elevándose, deshaciéndose luego,
materia sin ceniza bajo el pausado aire.
"Si tú pudieras", una barca desarbolada pasa
y lentamente en la noche se pierde.
"Detrás de todo está Dios, la esperanza", caen las hojas
de principio de otoño, rozan la tierra a nuestros pies.
"Tienes que pensar en el futuro, que luchar",
las luces poco a poco se apagan tras las ventanas, enfrente.

No pude contestarte, aún no puedo,
miramos pasar el río, la oscuridad, el tiempo,
tu voz se fue rompiendo hasta hacerse silencio.
Después nos fuimos. No pude contestarte.
Ahora simplemente te escucho en la memoria,
con remota ternura doy fe de tu recuerdo.


(Juan Luis Panero, Sevilla, 1966)

jueves, 12 de septiembre de 2013

Tan Sólo Una Ley Obedezco

(La noche, Arnol Böcklin)



Tan sólo un corazón late en toda la eternidad.
Tan sólo una ley obedezco: la que éste ha ordenado.
En una infinidad de manifestaciones bate su sangre,
y todos extinguen su sed en ese gran río de existencia.
Así comparto conmigo, para que se consuma el tiempo,
esa corriente que fluye llena del encanto de la vida; 
si esa ola de lo que pasa y decae en forma de espuma,
¿no es tan sólo eso el ritmo, en la procesión apurada de las horas?

(Per Daniel Amadeus Atterbom)


martes, 10 de septiembre de 2013

Por Sus Ojos Los Conoceréis





Por sus ojos conocí
a la aritmética del miedo,
pintora de pesadillas con sus muñones y codos,
de santos y señas con los restos gastados del verano.
Por sus ojos conocí
a eremitas interiores,
cuya pila baustismal sigue llena
de dulce gota fría.
Penitentes por un diluvio en el cielo
del que sobrevivieron con modales de desierto.
Sabía que si dormíamos con la sarna una noche
nos llamarían perros del asedio.
Y pagamos nuestra deuda
como libros abiertos,
con el hado de no poder mirar nunca más
a los ojos de la gente que no debió ahogarse en el diluvio.


sábado, 7 de septiembre de 2013

miércoles, 4 de septiembre de 2013

Estado Omega

(Winston Chmielinski)


 
 
Se leen citas de Balzac sobre camisetas anchas
entre el Pont des Arts y el Quai de Conti de París.
 
Se escriben ideas en ciento cuarenta caracteres
que cristalizan como un temblor al final del día.
 
Se escuchan discursos en boca de quienes se hacen llamar pueblo
y sólo evocan la distancia del silente,
del eternamente burlado.
 
La voz del vulgo no evoca la verdad, la invoca.
 
Vosotros, fantasmas de etiqueta,
vivís de nuestra desidia,
en debates y coloquios que han crecido
como moscas junto a un cadáver que se pudre
bajo soles de injusticia.
Parece el oficio de moda,
de mayor los niños quieren ser
Francisco Marhuenda o Alberto Garzón
ganándose el prime time con el sudor de sus frentes.
 
No cerrarán ningún surco,
no cerraremos ningún surco.
La historia nos legó la voz
como a ninguna otra generación en sesenta siglos.
Pero con un código del color del frío
que no pesa los caudales.
 
La era de la palabra debe concluir,
hemos malgastado suficiente tiempo en colmar inminencias.
Quiero llegar al último estado de conciencia,
quiero llegar a la frontera 
donde podamos vivir siempre en los actos.

martes, 3 de septiembre de 2013

viernes, 30 de agosto de 2013

Jóvenes Y Trágicos

(Laura Bifano)



My suitcase is packed with all your heartbeats
So i walk to their sound and head towards the sun
So my shadow will cover the tears on the ground
I'm moving away from the place
Where you took your last breath
To find you my love
In the magic of life after death.


(Dead Man´s Bones)

domingo, 25 de agosto de 2013

"Yo Imagino, E Invito A Usted A Imaginar Un Mundo En El Cual..." (Samuel R. Levin)

(Zoran Music)



... lo recíproco deje de ser la x en la latitud del grito,
el rumor del océano único eco que tengamos
como millonarios de sal.

Que la voz regrese al cuadrante cero de la historia,
cuando la lírica constituía
la plegaria a un tótem de piedra ciego, sordo y mudo.
Un mundo en el cual se escriba
en tinieblas de madrigueras secretas
la primera mañana del lobo,
que aulla aún sabiéndose jamás correspondido,
hambriento de centro y sentido.

Cuando el silencio sea más pregunta que respuesta
pesaremos lo que importa:
si un verso cayera en mitad de un bosque vacío,
¿haría ruido?


jueves, 22 de agosto de 2013

Somos Proclividad

(Jean-Jacques Lequeu)



No hay vida ni muerte
sólo actividad
y en lo absoluto
no hay declinar.
No hay amor ni deseo
sólo proclividad.
Quien quiera poseer
es una no-entidad.
No hay primero ni último
sólo igualdad
y quien quiera dominar
es uno más en la totalidad.
No hay espacio ni tiempo
sólo intensidad
y lo dócil
no tiene inmensidad.


(Mina Loy)


martes, 13 de agosto de 2013

domingo, 11 de agosto de 2013

Poesía Salmón


Estúdialos, vive entre ellos, respira su ozono afrutado. Algún día llegarás a comprenderlos a través de sus fetiches. Si tú tienes la voz de Pedro Salinas, ellos tienen la de Ted Hugues en Cartas de cumpleaños.
Cuando lo abres, no estás abriendo un poemario, deshilas la crónica de una caída: la de Sylvia Plath, donde apenas se nos concede ese hueco que un lector necesita para sentirse huésped. Aquí eres un extraño invitado a un monólogo demasiado íntimo, en el que tampoco ayuda la casi completa ausencia de notas que faciliten la inmersión, siendo las escasas presentes un gesto aclaratorio algo estéril (* Bloomsday es el día que transcurre la acción del Ulises de James Joyce). Obviando este detalle, Luis Antonio de Villena realiza un notable esfuerzo de traducción de un escritor que domina el lenguaje con la maestría de un grande. Ahí reside la convergencia de aquellos que consideran el libro una obra excepcional. Los textos 18 Rugby Street, 9 Willow Street, o Las grutas de Karlsbad (mi favorito), demuestran la dimensión poética que perdura por encima de su valía como documento autobiográfico.
El conflicto llega a partir de la segunda mitad, cuando las composiciones se tornan más oscuras (Setebos, El dios abeja, Los perros se están comiendo a tu madre) y el faro del receptor disminuye página tras página. Las metáforas, símbolos y referencias dejarán aturdido al no docto en la vida del matrimonio. Sólo los eruditos lograrán palpar la entraña de estas ochenta y ocho "cartas". Bajo el status de lector medio, es el gran pero que le pongo a Birthday Letters. El poeta inglés se niega a realizar el proceso de distanciamiento que convierta el monólogo en diálogo. Virtud, dirán sus incondicionales, virtud injusta para el resto. Parece un ejercicio un tanto cargado de vanidad y vaga hipocresía escribir un libro de la manera que detallo e indirectamente exigir al mismo tiempo que el lector conozca al dedillo la biografía de ambos protagonistas. ¿Impostura convertida en estrategia de márketing? Fuera lo que fuese funcionó, pues tres lustros después continúan aumentando su ventas.
"Nunca se había visto nada parecido en literatura"(Andrew Motion de The London Times dixit). Cito la única frase con la que coincido del extracto de su crítica recogida en la edición de Lumen de 1999. Crear un fenómeno literario utilizando la caída de la poetisa-icono de nuestra época ciertamente es algo insólito. Y ahora vuelvo al tema de una de mis últimas entradas: la bilis de la edad del plasma, que aquí defino como "Poesía Salmón", la mezcla resultante del amarillismo y el rosa. Este color salpicando al mundo lírico surge de manera ilativa, casi lógica en este caso. No todos los días uno puede decir que fue marido de Sylvia Plath.


domingo, 4 de agosto de 2013

Stockhausen Que Estás En Los Cielos




Primeros de agosto en la Jerusalén de los lagartos es lo más parecido a un mundo sin poesía. 
Me pregunto muchas cosas cada mañana. Por ejemplo, que si los jardineros se van de vacaciones, no sé quién cuidará los jardines. También me pregunto si el arte hace a la época o la época hace al arte cuando la propia sociedad constituye el mayor espectáculo. El doble infanticidio como folletín del año, el vídeo en bucle de un accidente ferroviario, la comparecencia circense de una clase política obsoleta, por citar tres ejemplos, son la bilis de la edad del plasma. Pocos saben que cada vez nacemos con el estómago más pequeño. O que pronto se celebrarán bodas express en Fukushima bajo el rito mutante.
Karlheinz Stockhausen, ahora justamente reivindicado por La Fura dels Baus, fue repudiado por la sociedad norteamericana cuando declaró que los atentados del 11-S eran "la mayor obra de arte jamás realizada". Si sólo nos quedamos con una primera lectura de estas palabras, el sentimiento de rechazo responde casi a un acto reflejo. Pero, al igual que Andy Warhol y sus quince minutos de gloria, parece que el tiempo ha acabado dándole la razón. ¿O acaso Osama Bin Laden no se ha convertido (ha sido convertido) en un icono del siglo XXI? Stockhausen pisó más allá que Warhol y cruzó esa línea que separa la sinceridad de la honestidad brutal. Sus palabras fueron tan manipuladas como malinterpretadas por el cuarto poder, cuyo ordinal hace tiempo deberíamos reconsiderar al alza. Pues el amarillismo domina el estilo periodístico para oprobio del arte. Cualquier forma de expresión musical, escrita o pictórica es incapaz de competir con la tragedia social, siempre sobreexpuesta bajo fines ocultos. Sectores conservadores lo venderán como una concienciación colectiva, consecuencia positiva de la globalización. Pero yo sólo lo veré como una falsa moralidad. Nunca un luto nacional resultó tan oportuno para un presidente corrupto.
Bienaventurados los que crean que la excelsa cobertura dada por cadenas como TVE o Antena 3 a la tragedia de Santiago nace de una honesta solidaridad. Porque ellos herederán los jardines de septiembre.


miércoles, 31 de julio de 2013

El Hombre Más Triste Del Mundo

 
 
 
 Sólo a aquel que desprecia la felicidad llega el conocimiento.
(G.T.)



Georg Trakl (1887-1914) cumple a pies juntillas con el perfil de artista maldito: existencia lúgubre plasmada en su obra, adicciones varias y por supuesto, suicidio a una edad temprana. Así que tampoco esperaba algo precisamente vitalista. Lo que no podía esperar era que apenas dos semanas después de empezar sus Obras Completas (Ed. Trotta), tuviera que dejarlas por agotamiento emocional.
El idioma anglosajón tiene un término de singular sinonimia que resulta el más acertado para calificar la poesía del escritor austriaco: "disgusting". La atmósfera decadente en la que están situadas todas las composiciones ("negras callejas", "negros bosques") está trazada con precisión de cirujano, similares a un mal sueño de verano donde "su amor es pasión de muerte" (José Luis Reina Palazón). Y el lector, insolente espectador de un mundo donde Hölderlin y Poe parecerían autores de comedia.
Me extraña que Léo Ferré no versionara alguno de estos poemas con su natural gravedad. Tal vez le ocurrió lo mismo que a mí y no soportó tanto patetismo. No siempre los hombres tristes están preparados para otra tristeza ajena a la suya.


martes, 23 de julio de 2013

Las Seis Certezas

(Li Shutong)


Un anciano caballero chino que conocí al llegar a este país se ofreció voluntariamente a nombrarme lo que él llamaba las "seis certezas"; me dijo: "Puede estar seguro de que el jade más transparente proviene de Yarkand; las flores más hermosas, de Schezuen; la porcelana más delicada, de Kingtehchen, el té más exquisito, de Fukien; la seda más fina, de Hangchow y las mujeres más bellas, de Soochow".

(Edgar Snow)


sábado, 20 de julio de 2013

Mis Soluciones Siempre Resultan Fabulosas

(La novia del viento, Oskar Kokoschka)


Debe ser así: 
borrando comas,
borrando guiones entre el arte y la vida.

Y quién puede confiar en las palabras.
Se antojan muy pequeñas
para el idioma del sueño.

El viento mueve las palabras,
la música hace mecer el viento.


martes, 16 de julio de 2013

Ombra Mai Fu




Oh, qué oscura es esta noche. Una llama purpúrea
se apagó en mi boca. En el silencio
muere el resonar de cuerdas solitario del alma medrosa.
Deja que borracha de vino la cabeza se hunda en el arroyo de la calle.

(Georg Trakl)



jueves, 11 de julio de 2013

El Poeta Wert




 http://www.lavanguardia.com/politica/20130704/54377216495/wert-afirma-que-dejara-la-politica-tras-ser-ministro.html



Tenemos que despedirnos de un mundo antes de que se deshaga. Muchos lo saben ya y un sentimiento indescriptible hace poetas de ellos

(Hugo Von Hofmannsthal)


lunes, 8 de julio de 2013

Gorigori





El público no ha venido
a escuchar el ladrido de la muerte,
aunque cada noche la invoquemos
bajo el código del color del frío.

El público no ha venido
a escuchar preguntas para creer en las flores,
sabe que la caída de un único pétalo
reverbera demasiado tiempo.

En el oscuro final de esta calle
levanté nuestra casa de papel.
Semanas astrales lo calcinaron todo,
pero septiembre traerá lluvia
bajo la novena nube.

Y nosotros aquí,
escribiendo que la música es una casa y no un motel.


domingo, 7 de julio de 2013

Hoy Es Toda La Vida

(Storm Thorgerson)



¿Qué día es hoy?
Hoy es todos los días. 
Nosotros somos todos los días
Amiga mía
Nosotros somos toda la vida
Amor mío
Nos amamos y vivimos
Vivimos y nos amamos
Y no sabemos qué es la vida
Y no sabemos qué es el día
Y no sabemos qué es el amor

(Jacques Prévert)


jueves, 27 de junio de 2013

Jerusalén De Los Lagartos


Aquí la primavera,
como el regusto a sangre
en la boca de los amantes,
pasó de largo una noche.
Esta tierra nos exige ser precisos
hasta donde no hay caminos.

La muerte libre bajo el sol dilata la vida.

Vivo en la Jerusalén de los lagartos
e intento creer que de un incendio
puede nacer un idioma.

domingo, 23 de junio de 2013

El Decálogo De Pennac

(Madame Bovary, Joan Vilagrau)



En materia de lectura, nosotros «lectores» nos per­mitimos todos los derechos, comenzando por aquellos que negamos a los jóvenes a los que pretendemos iniciar en la lectura:

1) El derecho a no leer.

2) El derecho a saltarnos páginas.

3) El derecho a no terminar un libro.

4) El derecho a releer.

5) El derecho a leer cualquier cosa.

6) El derecho al bovarismo.*

7) El derecho a leer en cualquier sitio.

8) El derecho a hojear.

9) El derecho a leer en voz alta.

10) El derecho a callarnos. 




* Enfermedad de transmisión textual. (Término alusivo a Madame Bovary, la protagonista de la novela homónima de Flaubert, lectora compulsiva y apasionada de novelas románticas.)


(Daniel Pennac)


lunes, 17 de junio de 2013

Currículum Vitae




Nací y moriré con los ojos cerrados.


sábado, 8 de junio de 2013

Palimpsesto



Colaboración en el cuaderno de creación número 13 de la editorial Palimpsesto.
Agredecimientos a Juan Luis Gavala

http://editorial.palimpsesto2punto0.com/es/cuadernos-de-creacion/2623-cuaderno-de-creacion-n13.html

martes, 4 de junio de 2013

Próxima Salida A La Alegría





Me siento junto a la ventana.
Los días que se perdieron no serán devueltos.
Los militares tienen prisa
como las estrellas.
Los hombros ascienden de graduación,
sus mangas ascienden,
no sus corazones.

Enciendo la radio del cielo,
apago el viento.
Habrá mucha rutina
y pocas lágrimas,
la puerta de mi casa es
la hija menor de la puerta del cielo.

Quiero continuar
sentado entre dos sillas sobre la buena tierra,
quiero vivir entre mi apellido y mi nombre,
quiero vivir entre mi apellido y mi nombre
y no ser de ninguno de ellos.

Lo que nos entristece se queda con nosotros,
tiene nombres como las calles,
sólo las cosas alegres
siguen adelante
sin nombre.


(Yehuda Amijai)



domingo, 2 de junio de 2013

Sobre "Un Aplauso Americano": Revista Almiar



Una selección de poemas de mi libro en la Revista Almiar.
Agradecimientos a Pedro M. Martínez.

http://www.margencero.com/almiar/rafael-indi-un-aplauso-americano/


domingo, 26 de mayo de 2013

Y Los Domingos, Ficción




"Lo realista jugó un papel tan insignificante en nuestra educación como tal vez no lo haya hecho en ninguna otra, y saludablemente, respirábamos inconsistencia y bebíamos y comíamos contradicción".

(Henry James)

jueves, 23 de mayo de 2013

Wolf´s Wool



La lana del lobo es la mejor,/ pero no puede esquilarse porque/ el lobo no se somete.

(Marianne Moore)




Tendrá que haber un camino
para rimar el espanto,
para gritar
y no rezar lo que sepamos
de una vez.
Que la palabra noción
y la palabra nocivo
aparezcan juntas por mera aliteración.
La libertad es una ocasión para la autocrítica,
tiempo de claraboyas en la madriguera.

Respiro impostura
y bebo renuncio
con la sarna roja deletreando la noche.
¿Cuántas veces podremos
fotocopiar la luna de Europa?
Como quien graba monedas
con héroes descalzos.

Tendrá que haber un bosque
donde los ojos sólo se cierren
para besar o para morir
y la palabra ocupe
el hueco entre la lana y la carne.




sábado, 18 de mayo de 2013

M.M.



Si me dices por qué el pantano
parece infranqueable, entonces te
diré por qué pienso que
puedo atravesarlo si lo intento.





Un abril con Marianne Moore da para mucho. La edición de Lumen de su Poesía Completa (2010) resulta un documento definitivo para entender la literatura contemporánea, más allá del discutible valor poético de su obra.
La "biografía literaria" de la estadounidense, de la que únicamente conocía los célebres Collected Poems (1935), me ha parecido tan irregular como absorbente. Porque, por encima de compañeros de generación como Eliot o Plath, su participación en la ruptura del canon poético del siglo XIX y la constitución de uno nuevo que dominó el XX parece la más definitoria a su vez para el XXI. Todo está en sus páginas: el fragmentarismo, la intertextualidad, la "antisentimentalidad"... Exceptuando el estilo descriptivo, los rasgos de la poesía actual son los mismos .
La discontinuidad discursiva, el primero y más visible en casi la totalidad de sus textos. ¿Podría haber predicho la escritora el mundo actual, esa sobresaturación cognitiva de la era Google? Cualquiera que lea el poema "Elegir con esmero", por mentar un ejemplo entre decenas, pensaría que se trata de algo escrito en pleno 2013, "a golpe de intro" (expresión ahora muy de moda), fruto de un yo poético fragmentado en caminos imprevisibles de una estrofa a la siguiente: cómo hablar bajo un mismo poema de un caballo llamado Tom Fool, de Madame Boufflers o de Fats Waller.
La manera de citar no esconde sus influencias, o más bien la complaciencia con sus obsesiones, integrándolas en su obra con resultados dispares. En el extenso "Matrimonio" practicamente compone medio poema mediante un "corta y pega" de frases ajenas sabiamente recicladas para la ocasión. El eclecticismo de las mismas conecta con el anterior rasgo y hace de su técnica compositiva un claro antecedente del post-modernismo. Una revitalización aglutinante que ha llegado a los extremos iconoclastas actuales.
El rechazo a la poesía amorosa, llevada a cabo por los modernistas norteamericanos, fue una manera de oponerse a la tradición del siglo anterior. Y parece que esa vertiente se ha revitalizado en las últimas dos décadas (aquí, por oposición a la "otra sentimentalidad" de los 80 y como reivindicación de los "novísimos"). Si no se rechaza hablar de amor, al menos la emoción no se hace explícita, no se plasma de un modo convencional/visible. El sentimentalismo queda atrás.
Otro de los rasgos a destacar sería su "falta de respeto" por las fronteras de género. Utiliza para ello ritmos prosaicos, incluye cualquier tipo de lenguaje, da forma a unas estrofas peculiares y su ojo científico provoca que un buen número de composiciones se asemejen a breves ensayos de rimas ocultas ("El búfalo").

En definitiva, los vicios y virtudes de la tardo-modernidad empezaron aquí. La cibercultura y la hiperliteratura son una evolución lógica del arte de Moore. Ese concepto de la obra como un producto no cerrado creo que la convierte en la poetisa más influyente de nuestra época. Podría reflexionarse en cuanto a lo positivo de esto, mi posición demuestra reticencia a confiar en la utilidad actual de un principio poético que se limita a lo estético y basa su rupturismo en la irregularidad y lo referencial. Quizá sean estos los únicos principios que la poesía puede ofrecernos ya realmente.
Pero lo que quiero rescatar de la protagonista de esta entrada es la virtud de no adherirse a vías delimitadas, pese a ser considerada tradicionalmente por la historia literaria como militante de un grupo concreto.
Hizo lo que quiso durante un periodo de los EEUU sumamente condicionante para cualquier escritor. Soportó la crítica feminista anclada en la tradición e incluso la más formalmente modernista, que le recriminaba una falta de impostura a la que ella contestó con oídos sordos.
La obra de M.M. puede tacharse de poco comprometida o poco conmovedora, pero no hay vanidad tras su discurso, sólo la sinceridad de quien rehusa circunscribirse a unos vértices pétreos porque se sabe capaz de construir un mundo propio.




lunes, 13 de mayo de 2013

Nos Ha Jodido Mayo Con Las Flores

(Maruyama Okyo)




No quiero que la literatura sea otra fase de la vida.
Es el único lugar
donde sólo existe un hombre
que descodifica la vida como temblor.

Por sentarte a esperar a ti mismo
te denominan poeta.
A todas luces una deuda de suerte.
Podrían llamarte fantasma
por caminar sin poner planta;
enfermo por nunca parecer curado de espanto;
sátrapa por arrendar muy caro el ventrículo izquierdo.
Y podrías inventar
un nuevo plural para etcétera.

Un día de tu vida resulta largo a veces,
lo suficiente para no confundir
el verso con el destino.
Sobran sed y paciencia en papel de muselina.

Igual que los calendarios,
sabes hacer daño sin usar las letras.
Convencido de que Dios
se esconde en los números.


sábado, 11 de mayo de 2013

Impresión Bajo Pérgola


La poesía no puede constituir el espejo de oro roto de un mundo ya de por sí lo bastante ofuscado. Reducirla a experiencia lingüística y proclamar esta acción como afán total de rebeldía parece demasiado habitual.
El poeta español más en boga por su reciente Premio Cervantes personifica el paradigma de esta praxis. José Manuel Caballero Bonald ha sido objeto de análisis aduladores en los últimos meses y no seré yo quien vaya ahora a menospreciar la calidad literaria de su obra, incontestable en Descrédito del héroe o Ágata ojo de gato.
El nudo de esta historia llega cuando la crítica y el propio Bonald se apresuran a aclarar que un libro como Pliegos de cordel supone la obra menor de su dilatada trayectoria. Rotundo motivo: se inscribe en una corriente literaria supeditada a la circunstancia histórica. Véase: poesía social durante el franquismo.
Con similar premura y a 30 grados bajo la pérgola de la Feria del Libro de Sevilla, el autor jerezano afirma que el término "desahucios de la razón" no fue un término casual utilizado en su discurso de recepción del galardón.
Mientras, una escenografía donde se repiten las letras de Banco Sabadell enmarca la estampa primaveral.



jueves, 9 de mayo de 2013

Despierta, Porque Ya Es De Noche





Para volver
no es necesario atravesar enrejados de plata
ni doblar el cristal con espuma en sus fronteras.
El agua siempre encuentra su propio cauce.

Basta el olor del ciprés,
vivir abierto al trémulo
y el agua rebasará la presa.


miércoles, 3 de abril de 2013

Mi Cuerpo Se Vende Antes Que Mi Mente

(Visto en la exposición "Mr. Kern lo enseña todo")



Ya no se declara la guerra,
se prosigue. Lo inconcebible
se ha hecho cotidiano. El héroe
permanece alejado de los combatientes. El débil
ha avanzado hasta las zonas de fuego.
El uniforme de diario es la paciencia,
la condecoración, la mísera estrella
de la esperanza sobre el corazón.

Se concede
cuando ya no pasa nada,
cuando el fuego nutrido ha enmudecido,
cuando el enemigo se ha hecho invisible,
y la sombra del armamento eterno
oscurece el cielo.

Se concede
por abandonar las banderas,
por el valor ante el amigo,
por revelar secretos indignos
y desacatar
toda orden.


(Ingeborg Bachmann)



martes, 2 de abril de 2013

No Al Fraude Poético

Un nuevo tongo en el mundo de los certámenes poéticos, esta vez en Granada y en nombre de la Alhambra. La carta con todo el asunto detallado, aquí:

http://noalfraudepoetico.blogspot.com.es/2013/04/si-compartes-contenido-de-esta-carta-y.html?spref=bl


jueves, 28 de marzo de 2013

La Triple B


Aquí presento la breve tesis de un ignorante, que sin embargo, tras años de observación y análisis más o menos serio/sobrio ha llegado a una suerte de conclusión sigloide: BBB. Esta letra triplicada hace referencia a los nombres de los poetas que en esta generación del plasma componen la santísima trinidad para todo no iniciado en el mundo lírico: Bécquer, Benedetti y Bukowski. Con no iniciado, quiero decir, personas no aficionadas a la poesía de manera más o menos seria/sobria, véase la gran mayoría de la población terrestre (mis análisis escapan al control de las profundidades marinas).
Este estudio resulta especialmente solvente bajo el filtro específico del joven moderno (indie, gafapasta, hipster y/o simplemente gilipollas) y lector de narrativa (contemporánea como preferencia: Auster, Murakami y un largo etcétera patrocinado por Rockdelux). Infalible, si se me permite la altivez en un jueves santo. Gustavo, Mario y Charles son el pack básico por el que tienen conciencia de un género literario que nunca creará tendencia, pero tampoco pasará de moda.

La incógnita es el porqué. Por qué estos tres y no otros son los poetas que siempre descansan en las modernas cómodas del S.XXI. Y en este punto, considero que hay un concepto crucial que los une: el amor. Cada uno aborda en sus libros este tema de manera distinta al siguiente, confeccionando un abanico que compendia el espectro completo de las relaciones sentimentales.
Bécquer, desde la adolescencia estudiantil, se convierte casi en el primer vate del que la mayoría tiene constancia, representando categóricamente el Romanticismo. En el otro extremo estaría el señor Chinaski, la completa antítesis y símbolo del realismo sucio, libro de estilo para las nuevas generaciones. Como nexo y equilibrio estético aparece justo en medio el autor de Quemar las naves, que compartiendo numerosos ejes con Bukowski, como el uso del humor y el prosaísmo, no deja atrás el Romanticismo pasado por su personal filtro. Tanto el uruguayo como el estadounidense fueron coetáneos, y la vigencia de sus poéticas deviene vital para entender el lirismo contemporáneo. Son la "toma de tierra" que un lector de las Rimas de Bécquer necesitaría, la puesta al día de una temática inmortal.

Creo que la moraleja más importante de todo esto es que el amor siempre será el motor de la poesía, el impulso primario de escritores y lectores que quieren ver el mundo reflejado en una página. Lo era en 1860, lo fue en 1960, y lo será en 2060.
 

martes, 26 de marzo de 2013

Nuestro Código Tiene El Color Del Frío





La canción del extranjero es un himno sin letra,
la melodía de un afilador
que sólo sabe silbar
cuando nadie le mira a los ojos.

Siempre huyendo hacia el frío,
buscando un lugar donde arrancar raíces
y arrojarlas a su juventud ardida.
Y piensa que algún día
podrá llamarlo hogar,
pero ni siquiera conoce
el código de su de-generación.

Debemos hacer del eterno retorno
la gran parábola muerta,
porque como esta patria
ya nos resulta baldía.

La canción del extranjero es un himno sin letra,
y será la que ciña nuestra caída.



miércoles, 20 de marzo de 2013

La Primera Pregunta De La Primavera

(Albert Samain en su lecho de muerte, Eugène Carrière)



Es sensible, precioso, elegante, sugestivo, musical, de un relumbrón afectado y seductor, diríase que al borde de lo cursi; sus perifollos verbales y sus poses de desmadejamiento hacen sonreír, pero ¿qué es lo que no hace sonreír cuando el tiempo pasa?

(Carlos Pujol sobre El jardín de la infanta, en el prólogo del mismo)


viernes, 15 de marzo de 2013

La Última Pregunta Del Invierno

(Hombre y mujer contemplando la luna, Caspar David Friedrich)



¿Debe un hombre que ama
negar que hubiera amado
si no dejó la vida en el empeño?
 
(Carlos Aganzo)